Под каждым словом, что срывалось с губ,
Под каждой строчкой, что рвалась, как птица.
А нынешний ноябрь на чудо скуп…
И кажется, ничто не повторится.

Да только… и стереть уже нельзя
Той нежности, что словом прорастили.
Ни забытьё, ни холод не грозят,
Живущей, ей, меж выдумкой и былью.

Пусть дрогнет это сладкое: мираж…
Но сердце так всамделишно забьётся!
И сон, что называем нежно «наш»
Не сбудется… но, всё ж, и не прервётся.