Настроенческое. Про стишки

Не стихи – какие-то уродцы
Лезут из под ноющей руки.
Прячу их от неба и от солнца.
Да за хвост отчаянной строки

Уцепился луч и тянет, тянет.
И, согрев, пытается спасти!
Я ему препятствовать не стану.
Просто сосчитав до десяти,

Посмотрю сторонней посторонней
На свою шальную детвору.
А они беспечно и неровно
Выстроятся в строчки поутру.

Вспоминая горький день вчерашний,
Поглядят в молчании на мать.
Может, станут ярче, глубже, старше.
Жаль, что им счастливыми не стать…